Tu arte inmortal

Favoritos, Poesía

Almas que nacen para la humanidad,

con aquellas voces que alto resuenan,

a miles de personas tienden a inspirar

mientras el eco inmortaliza su presencia.

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Aunque sea poco

Arte

“Sabes que para darte tengo poco, quisiera fuese el mundo aunque ni modo.
Pero puedo llenarte los oidos de todas mis canciones, no son mucho, las hice a punto de ilusiones.

Y si tu corazon no ve mi oferta, te ruego no veas indiferencia,paciencia es que mi amor es luz de luna, suavecito pero alumbra los rincones donde tienes el alma oscura.
Si me quieres dímelo.

Tres misterios gozosos

Favoritos, Poesía

El cantar de los pájaros, al alba,
cuando el tiempo es más tibio,
alegres de vivir, ya se desliza
entre el sueño, y de gozo
contagia a quien despierta al nuevo día.

Alegre sonriendo a su juguete
pobre y roto, en la puerta
de la casa juega solo el niñito

Artista lesionado

Escritos de nosotras. (Lu y S.Fuchs)

Arte de sentir y de transmitir,

mientras los pies vuelan sobre una pluma;

el dolor se funde en el algodón

y la frustración dormirá en la penumbra.

Más horas marca el reloj,

entre techos y puntos en el viento,

la mirada intenta buscar su foco,

pero los mareos lesionan el sentimiento.

Escrito con tinta verde

Favoritos, Poesía

La tinta verde crea jardines, selvas, prados,
follajes donde cantan las letras,
palabras que son árboles,
frases que son verdes constelaciones.

Deja que mis palabras, oh blanca, desciendan y te cubran
como una lluvia de hojas a un campo de nieve,
como la yedra a la estatua,
como la tinta a esta página.

Procura desmentir los elogios

Poesía

Éste que ves, engaño colorido,
que, del arte ostentando los primores,
con falsos silogismos de colores
es cauteloso engaño del sentido;

éste en quien la lisonja ha pretendido
excusar de los años los horrores
y venciendo del tiempo los rigores
triunfar de la vejez y del olvido:

Soneto XII

Poesía

Si para refrenar este deseo
loco, imposible, vano, temeroso,
y guarecer de un mal tan peligroso,
que es darme a entender yo lo que no creo.

No me aprovecha verme cual me veo,
o muy aventurado o muy medroso,
en tanta confusión que nunca oso
fiar el mal de mí que lo poseo,

¿qué me ha de aprovechar ver la pintura
de aquél que con las alas derretidas
cayendo, fama y nombre al mar ha dado,

Voz eterna

Escritos de nosotras. (Lu y S.Fuchs)

Quién diría que la multitud terminaría cantando más de una estrofa,

yo daría lo que fuera porque escucharas tus  letras ahora que no estás,

que vieras cómo en el medio del escenario habitaba tu alma,

la energía a veces ligera, a veces pesada;

cómo se iluminaba tu micrófono

por siempre tu lugar, por siempre tu trono.

Tengo miedo.

Poesía

Tengo miedo. La tarde es gris y la tristeza
del cielo se abre como una boca de muerto.
Tiene mi corazón un llanto de princesa
olvidada en el fondo de un palacio desierto.

Tengo miedo -Y me siento tan cansado y pequeño
que reflojo la tarde sin meditar en ella.
(En mi cabeza enferma no ha de caber un sueño
así como en el cielo no ha cabido una estrella.)