El cómplice

Poesía

Me crucifican y yo debo ser la cruz y los clavos.
Me tienden la copa y yo debo ser la cicuta.
Me engañan y yo debo ser la mentira.
Me incendian y yo debo ser el infierno.
Debo alabar y agradecer cada instante del tiempo.

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Más allá de un simple imaginar

Escritos de nosotras. (Lu y S.Fuchs), Favoritos

Imagino cosas, todas etéreas en su definición,

desde pequeña he tenido este regalo

que me trasporta a una distinta dimensión.

Hace que vea figuras inexistentes como parte del engaño,

no se preocupa por el tiempo

y juega con todo lo que en mi vida he pensado.

En lo que se asemeja a un extraño trance

lágrimas salen de mis ojos,

mi respiración tiende a alterarse

y un hermoso piano suena de fondo.

Entre siempre y jamás

Poesía

Entre siempre y jamás

el rumbo el mundo oscilan

y ya que amor y odio

nos vuelven categóricos

pongamos etiquetas

de rutina y tanteo

-jamás volveré a verte

-unidos para siempre

-no morirán jamás

-siempre y cuando me admitan

-jamás de los jamases

-(y hasta la fe dialéctica

de) por siempre jamás

-etcétera etcétera

Soneto I

Poesía

su especie, porque nunca, pueda morir la rosa

y cuando el ser maduro, decaiga por el tiempo

perpetúe su memoria, su joven heredero.

Pero tú, dedicado a tus brillantes ojos,

alimentas la llama, de tu luz con tu esencia,

creando carestía, donde existe abundancia.

Tú, tu propio enemigo, eres cruel con tu alma.

El día que me quieras

Favoritos, Poesía

El día que me quieras tendrá más luz que junio;

la noche que me quieras será de plenilunio,

con notas de Beethoven vibrando en cada rayo

sus inefables cosas,

y habrá juntas más rosas

que en todo el mes de mayo.

Las fuentes cristalinas

irán por las laderas

saltando cristalinas

el día que me quieras.

El día que me quieras, los sotos escondidos

resonarán arpegios nunca jamás oídos.

Éxtasis de tus ojos, todas las primaveras

que hubo y habrá en el mundo serán cuando me quieras.

Orillas del amor

Poesía

Como una vela sobre el mar

resume ese azulado afán que se levanta

hasta las estrellas futuras,

hecho escala de olas

por donde pies divinos descienden al abismo,

también tu forma misma,

ángel, demonio, sueño de un amor soñado,

resume en mí un afán que en otro tiempo levantaba

hasta las nubes sus olas melancólicas.

Soneto XII

Poesía

Si para refrenar este deseo
loco, imposible, vano, temeroso,
y guarecer de un mal tan peligroso,
que es darme a entender yo lo que no creo.

No me aprovecha verme cual me veo,
o muy aventurado o muy medroso,
en tanta confusión que nunca oso
fiar el mal de mí que lo poseo,

¿qué me ha de aprovechar ver la pintura
de aquél que con las alas derretidas
cayendo, fama y nombre al mar ha dado,

Oda a la vida

Favoritos, Poesía

“La noche entera
con un hacha
me ha golpeado el dolor,
pero el sueño
pasó lavando como un agua oscura
piedras ensangrentadas.
Hoy de nuevo estoy vivo.
De nuevo
te levanto,
vida,
sobre mis hombros.

Oh vida, copa clara,
de pronto
te llenas
de agua sucia,
de vino muerto,
de agonía, de pérdidas,
de sobrecogedoras telarañas,
y muchos creen
que ese color de infierno
guardarás para siempre.

No es cierto.

Siluetas iguales

Escritos de nosotras. (Lu y S.Fuchs), Favoritos

  Vivo subiendo las escaleras, a pesar de que todos los días vea a personas haciendo largas colas para tomar el ascensor. Todas ellas se ubican una tras otra con la mirada clavada en las puertas de metal,  solo esperando desesperadamente que estas se abran para subir al segundo piso. Así que, mientras les paso por un lado, sus actitudes me hacen pensar en que de verdad prefiero pisar cada escalón.

  Veo tanta gente que arrastra los pies que es una lástima presenciarlo, sus huesos parecen oxidados y sus cuerpos se mantienen secos e impecables ¡Qué mustio caminar entre latidos tan uniformes! encerrados en bultos que tienen la misma silueta, incluso sus sombras son similares y sus sonrisas parecen forjadas en las Fabricas Agrupadas de Muñecas de Onil.

El papel es más paciente que los seres humanos

Favoritos, Vida.
Sábado 20 de junio de 1942

   “No he notado nada durante un par de días, pues quise reflexionar sobre el significado y la finalidad de un diario de vida. Me causa una sensación extraña  el hecho de comenzar a llevar a un diario. Y no solo por el hecho de que nunca había “escrito”. Supongo que más  adelante yo ni nadie tendrá algún interés en los exabruptos emocionales de una chiquilla de trece años. Pero eso en realidad poco importa. Tengo deseos de escribir y, ante todo, quiero sacarme algún peso del corazón.